No hay hijo más parecido a su padre, que aquel que no lleva su apellido. La misma ley se cumple cuando te molesta algo de tu mamá: terminas inevitablemente pareciéndote a ella con los años.
Tenía un cuaderno hace tiempo en el que escribía todo lo que no quería llegar a ser cuando tuviera hijos, supuestamente. Vale la pena aclarar que sólo escribía cuando peleaba con mi mamá, consignando todas las “injusticias” de las que era “víctima” y jurando que bajo mi mano y palabra nadie “sufriría” como yo.
Un día, exasperada por un sin sentido, lancé una frase de señora que me hizo ir a buscar el cuaderno. Divertida, pensé que ya había llegado el momento en que todas las consignas se me regresarían así no tuviera hijos todavía. Organizando, me encontré otra versión, que definitivamente no se parece a la que recordaba. La letra era la de una niñita que, si bien peleaba con su mamá, pedía con todas sus ganas parecerse a ella.
“Si yo tuviera su encanto, esto no estaría pasando…”
“Si bailara como ella, el mundo se rendiría a mis pies”
“Es que ella si puede ponerse brava y yo no, porque no sé como…”
Hoy no bailo como ella, ni tengo su encanto y únicamente he perfeccionado ciertas situaciones en las que, de tajo, puedo enfadarme sin perder los estribos. Sin embargo, gracias a ella he aprendido a planear, a luchar por las cosas que valen la pena y a disfrutar los pequeños detalles. (Una cosa más, heredé su risa escandalosa y sincera). No sé que rayas del tigre adicionales me salgan con los años; pero si esto es con todo lo que me quedo, me doy por bien servida.
El cuaderno lo voy a guardar para que, cruzando los dedos, me recuerde que está bien que un día mis hijas no se quieran parecer a mí.
